Inedita
| Il n’y a plus anguille sous roche Le rideau est tombé Sous le ciel d’Italie Gênes nous rappelle Que la vie ne tient à rien À chaque bout d’un fusil Qu’importent ces fleurs rouges Déposées quelques heures Après l’hémorragie Si on oublie déjà À travers la planète La raison de son cri Il n’y a plus anguille sous roche La symphonie des bottes Martelant le pavé Réengrosse l’histoire Accouchant d’un bâtard Qu’on espérait mort né Qu’importe ces soirs de veille À parler de censure Et de poings non levés Si on oublie déjà À travers la planète Pourquoi ils l’ont tué Ç’aurait pu être vous Ç’aurait pu être toi Un passant qui passait Un enfant égaré Mais il n’est pas écrit Que la prochaine fois Ce ne sera notre sang Saignant sous la mêlé Il n’y a plus anguille sous roche Le festin des despotes Salivant sans pitié Pousse l’arrogance À refaire préséance Sur leur bien non fondé Qu’importe leur ripaille Nous trouverons la faille Digéré abré G L’heure n’est pas si lointaine Ou la connerie humaine Trônera par l’épée Ç’aurait pu être vous Ç’aurait pu être toi Un gamin de quinze ans Une voisine d’à coté Mais il n’est pas écrit Que la prochaine fois Cela ne sera pas notre sang Saignant sous la mêlé Il n’y plus anguille sous roche Le soleil s’est levé Sous le ciel d’Italie Si Carlo gît à l’ombre Il n’est pas une tombe Qui mérite une vie Et qu’importe la prose Qu’importe toutes ces choses Qui s’écrivent et se disent Si on ne comprend pas Qu’à travers la planète On se militarise Ç’aurait pu être vous Ç’aurait pu être toi Un passant qui passait Un enfant égaré Mais il n’est pas écrit Que la prochaine fois Ce ne sera pas notre sang Saignant sous la mêlé Il n’y a plus anguille sous roche Le rideau est tombé Sous le ciel d’Italie | Non c’è più niente da nascondere Il sipario è calato Sotto il cielo d’Italia Genova ci ricorda Che la vita è legata ad un filo Ad ogni punta di fucile Che senso hanno questi fiori rossi Deposti qualche ora Dopo l’emorragia Se si dimentica già Su tutto il pianeta La ragione del suo grido Non c’è più niente da nascondere La sinfonia degli stivali Martellanti sul selciato Rende ancora una volta gravida la storia Che partorisce un bastardo Che si sperava fosse nato morto Che senso hanno quelle sere di veglia A parlare di censura E di pugni non alzati Se già si dimentica Su tutto il pianeta Perchè lo hanno ucciso Sarebbe potuto toccare a voi Sarebbe potuto toccare a te Un passante che passava Un bambino smarrito Ma non è scritto Che la prossima volta Non sarà il nostro sangue Sanguinante sotto la mischia Non c’è più niente da nascondere Il festino dei despoti Salivanti senza pietà Spinge l’arroganza A prevalere Sulla loro infondatezza Che importanza ha la loro gozzoviglia Noi troveremo l’incrinatura Digerito abbreviato G (gioco di suoni) L’ora non è così lontana In cui la fesseria umana Troneggerà grazie alla spada Sarebbe potuto toccare a voi Sarebbe potuto toccare a te Un ragazzino di quindici anni Una vicina di casa Ma non sta scritto Che la prossima volta Non sarà il nostro sangue Sanguinante sotto la mischia Non c’è più niente da nascondere Il sole è sorto Sotto il cielo d’Italia Se Carlo giace all’ombra Non c’è una tomba Che si meriti una vita Cosa importa la prosa Cosa importano tutte queste cose Che si scrivono e si dicono Se non si capisce Che su tutto il pianeta Ci si militarizza Sarebbe potuto toccare a voi Sarebbe potuto toccare a te Un passante che passava Un bambino smarrito Ma non è scritto Che la prossima volta Non sarà il nostro sangue Sanguinante sottola mischia Non c’è più niente da nascondere Il sipario è calato Sotto il cielo d’Italia |